Ладно, если глаза в кучу еще не слезли зацените мои воспоминания:
А я под звуки Johnny be good, почему то вижу вертолеты. Множество вертолетов. Они как пчелы кружат над деревней чарли. Красные от напряжения глаза борт-стрелка и белые, вцепившиеся в рукоятку М-60 пальцы. И жара, а потом дождь, несколько месяцев дождь дербанит по плащ палатке, дождь дербанит по пакету с Микки, он улетит назад и поселится на арлингтонском кладбище. Он был неплохой парень, этот Микки. Был моим другом, по крайней мере я считал его таковым. Потому что тогда, он подняв с убитого огнемет, отогнал огнем от нашего взвода вьетконговцев, когда я, раненый, лежал в яме и тупо истекал кровью. Я бросаю наземь самокрутку марьванны и кричу сержанту "Какого хера, загружай его на борт!" Я словно боюсь сказать его имя, боюсь что он останется здесь. "Гоу, Микки, гоу" звучит у меня в ушах, когда мы летим обратно на базу.
